Vice à Miami

Prétendre que j'ai toujours été un gros fan de la série Miami Vice serait mentir. Disons que j'ai éprouvé pour la série une affection proportionnelle à celle que je porte à la télé elle-même, c'est-à-dire... inexistante. J'ai peut-être entrevu les épisodes lors de leur diffusion originale - surtout avec un père flic qui aime les "histoires de police" - mais ils ne m'ont probablement pas fait forte impression puisque je n'en conserve aucun souvenir.

J'ai commencé à regarder tout ça d'un air intéressé quand Tiga a remixé "Crockett's Theme", de FPU. FPU, c'est Pete Benisch sous pseudonyme, et son 12" sorti sur Turbo comprenait des versions par Matéo Murphy et Zyntherius (pseudonyme électro de Jori Hulkkonen), entre autres. Mais celle qui sortait du lot était sans doute la version "Ocean Drive" de Tiga, par-dessus laquelle il avait enregistré des vocals. C'était donc du Jan Hammer magnifié par une mise en abîme visiblement sans fin, en plus d'être la toute première fois que j'entendais la voix de monsieur Sontag.

Mon ami Ghislain, qui avait acheté le CD simple, nous avait convié chez lui pour l'occasion, et nous avons procédé à notre première écoute. Je ne sais pas quand sera la dernière - probablement jamais. Parce que la version reste en tête. Paroles évocatrices, cloches à vache, rythmique irrésistible, tout y est.



Et quelle jaquette ! On y voit deux flics habillés en blanc, visiblement Tubbs & Crockett, bien que leur tête ne fasse pas partie du cadre. Crockett vise l'objectif avec son 9MM et Tubbs, derrière lui, l'enlace d'une façon aussi protectrice que suggestive. Voilà, les sous-entendus homo-érotiques dont était bourrée la série étaient exposés au grand jour.

Quand j'ai vu, quelques années plus tard, sur le site internet de Universal, que la saison 1 serait disponible en DVD sous peu, je n'ai pu m'empêcher de placer ma commande.

Le reste, c'est de l'histoire, comme ils disent.

*

Je suis donc très heureux, ces jours-cis, que la version cinématographique réalisée par Michael Mann soit enfin arrivée sur nos écrans de cinéma. Ironiquement, je ne prévois pas avoir le temps d'aller la voir.



J'ai en quelque sorte "réservé" à Miss Bijoux ce moment fort, et elle part pour une longue exposition (Plein Art) à Québec Beach mercredi matin. Elle revient le 15. Ce soir, un conflit d'horraire nous empêche d'aller voir Muse, et demain soir nous allons voir SHE WANTS REVENGE au Spectrum. Étrange coïncidence, nous avons gagné des billets pour aller voir les deux spectacles.

Ma curiosité - et mon excitation, pardi - sont exaltées. Avec toutes les histoires malsaines ayant filtré dans les médias à propos d'un tournage problématique, les problèmes de drogue de Colin Farrell, et le fait que c'est Mann qui réalise, il serait difficile de prétendre que le film ne m'intéresse pas. Je suis parfaitement au courant que les liens avec la série sont assez minces, et que le ton est beaucoup plus réaliste et noir... et j'aime ça.

Maintenant, si Universal pouvait faire un petit effort et sortir les trois dernières saisons en DVD coup sur coup, je serais aux anges. Un coffret par an, c'est beaucoup trop lent !

Drop the Pressure

Y'all know by now that Dubai is a pretty crazy place.

And this might be old news to some of you - it is for me, anyway - but the world's first ever UNDERWATER HOTEL is currently being built there. As we speak.

And this is no joke : it will be a chain. Other planned locations are London, Monaco, Munich, New York... Check out www.hydropolis.com for the lowdown.

This colossal, logic-defying project raises doubts, and raises eyebrows as well. Where will it stop ? After the map of the world recreated in the ocean with hundreds of private islands, simply called "The World", and a shitload of out-of-this-world ideas coming to life thanks to UAE's cavalcades of cold hard cash, I am prepared for any idea you'll throw my way.



But what about the water's pressure ? They must have some top notch ingeneers because the structure better be solid... And is the sea ground on which the foundations will rest solid enough ? Will the idea of spending a night underwater, when you're not a sailor confined in a submarine, appeal to the (rich) masses ?



There must be a limit, somehow, to the quantity of rich fellas walking the earth and being ready to pay for such experiences. Just like the condo boom, these things will inevitably slow down very soon. There are rich people, yes, but the majority of the world's population is poor, very poor.



And while the fact that such creations are made possible by the architectural promise land that Dubai has become, it is kind of obscene to see all the money thrown in such absurd projects when the rest of the world starves, or slowly dies from a lack of proper care and medecine. The workers of Burj Dubai rioting are right, and as much as I'd like to see this impressive structure be completed and stand tall, my biggest dream is to see this world healed of all its flaws, including the ever-increasing divide between the very rich - and the extremely poor.

Maman White Trash

As I write this title, the DVD sleeve for MAMAN LAST CALL comes to my mind. And then, I remember that "last call" refers to the character's biological clock and her desire to procreate, which reminds me of the dud that was HORLOGE BIOLOGIQUE. This is how my mind works. There you go !

I still cannot believe, to this day, that I have wasted 1h30 of my life watching this piece of junk. I should have taken the warning given by QUÉBEC-MONTRÉAL seriously : Riccardo Trogi is really not my cup of tea.

*

Upon learning that Asia Argento was going to direct her first feature, a few years ago, I remember being very excitable. I followed the news, the movie got out, and the first guy to have THE SCARLET DIVA on DVD was my old friend BK, from the south shore. He shared it with us cinemaniacs*, perhaps a little less willingly than we thought at the time, and I got to see it. Boy, was I disappointed. The movie was OK and we got to see more than our share of Asia's multiple tattoos, but it felt as if our expectations had been set way too high.

That's why I wasn't too eager to get my hands on THE HEART IS DECEITFUL ABOVE ALL THINGS, a movie from 2004 that played the FCMM (or whatever the fuck its constantly morphing acronym is - let's just say Chamberland's festival) the year it was released. I didn't know shit about J.T. Leroy - and I still don't, even if that's about to change - and I only heard echoes of how "trashy" and disturbing it was. Not being a guy that's easily disturbed, I just rolled my eyes and thought : "Whatever !".



And finally, after almost two years of unexplainable silence, THE HEART... was released domestically on DVD some weeks ago. Controversial flicks always benefit from the same treatment : remember how long you had to wait to see Vincent Gallo's THE BROWN BUNNY ? And how fuckin' inconcievably eager we still are to see, I don't know when, Larry Clark's KEN PARK ?

I rented the fucker, of course.

It all starts rather weirdly, as a little kid named Jeremiah is taken away from his foster family and taken back to his mother's (Asia herself) crappy appartment in a white trash neighboorhood of Anytown, USA. He will quickly learn that the existence he's lead before will slowly fade away, washed out by his biological mother's deeply twisted fuckup of a life. She takes him on a roadtrip where everything will become an adventure, where with every new city comes a new guy to fuck, and any job is good enough so that they both survive.



The kid really goes through a lot, and some may even wonder how this film could be made. Remember folks : this is fiction. If actions are suggested onscreen and not acted out, censors have nothing to say.

The movie is deeply entertaining, moving at a vertiginous pace, and always diving further down in an abysm of decadence. There's an all-stars cast at work here : besides Asia, we can watch Peter Fonda, Michael Pitt, Winona Ryder, Marylin Manson, and even Ornella Muti as Asia's mother, for fuck's sake !

And amazed that we are by the level of intensity that goes onscreen, and the faces that carry the story, we end up with not much learned in the end. This is a nice example of a beautifully shot movie telling a story of heartbreak and abuse, revolting and hilarious at the same time, that we end up forgetting after a while. It is extreme, in a way, but extreme in a "politically correct" way. We don't see much of what occurs and the tone is neutral, no emphasis being put on the boy's torment other than a purely visual, almost poetical one.

And the proof is that, even though we get to see Asia in all kinds of unflattering poses, there is never, ever, anybody naked. At some point, she's doing a striptease in a club, and the police break in just as she takes off her top, hiding her breasts with her hands.



Asia's performance may be "fearless", as the DVD sleeve claims, but she usually isn't that shy. So it's not an eroto-addict's complaint that you're reading now, ladies & folks, but rather the foolish ranting of some guy who just discovered why the movie isn't as sordid as it could have been. When the visuals are less audacious than the movie's plot, that's what you get.

*I have to specify, here, that at the time we were the most joyful bunch of movie geeks. We were hangin' on the Club des Monstres message board, constantly "trading" VHS tapes - and then DVD-R's - and meeting up to discuss our most recent celluloid crushes. And you know what ? We still do. Perhaps a little less frequently, though. It is during those years that I have accumulated this impressive collection of VHS tapes, the very same hunted-down flicks that I am so desperately trying to get rid of these days.

*

There's an incredibly big hole right now in Montreal's electro scene, and I'm wondering who dug it.

Not that it shows, but people go out less. Are they out of breath ? Walking around with an empty wallet ? Tired of hearing the same beats everywhere they go ? Weighted down by the insanely humid weather ?

Whatever the reason, partygoers are taking a break, and promoters too, it would seem. Interesting things to do, electro-wise, on Friday & Saturday ? Nope. Do I care ? Nope. Because I think that, honestly, I need a break too.

Mourir en Beauté

J'ai toujours eu du mal à sortir du lit trop tôt. Puisque cette caractéristique ne date pas d'hier, j'ai au cours des ans élaboré plusieurs théories sur le sujet, la plus plausible d'entre elles étant que je ne suis, biologiquement, tout simplement pas "conçu" pour ça. Je suis en phase avec la nuit, et les matinées sont mon pire cauchemar.

Je ne crois pas que je sois pour autant moins productif que n'importe qui. Je vaque à mes diverses occupations avec autant d'énergie que quiconque, sinon plus, et je prends même le temps de venir passer quelques heures au bureau chaque jour. Il y a tellement de choses à lire et de trucs à apprendre depuis que l'internet a démocratisé l'accès à l'information que j'en ai le vertige ! Nous ne sommes plus limités dans nos recherches en touts genres, et cette absence de barrière à mon ambition me fait plus de mal que de bien.

C'est ainsi que je me suis retrouvé impliqué dans d'innombrables projets, projets qui ne voient bien entendu pas toujours la lumière du jour. Je suis partisan d'une certaine philosophie d'abondance créative et je me dis que plus on lance de projets, plus on a de chances que l'un d'entre eux aboutisse un jour !

Je me retrouve donc avec un article à écrire pour les Cashiers du Cinemart, dont le sujet sera Jean Chabot et son oeuvre. Je ne serai pas mystérieux : je vous en parle ainsi pour améliorer les chances que j'en vienne à bout. En l'annonçant "en public" de la sorte, il me serait fort pénible de ne jamais le terminer et de me faire poser des questions à son sujet pour le reste de ma vie, n'est-ce pas ?



Voici donc mon appel à tous. Il y a plusieurs films de Jean que je ne parviens pas à trouver. En fait, outre ses quelques documentaires qui passaient constamment au Canal D à l'époque, et LA NUIT AVEC HORTENSE, qui met en vedette Carole Laure et Lothaire Bluteau (!?), je n'ai pratiquement rien !

Je cherche principalement HISTOIRES DE PECHE, un moyen métrage documentaire de 1975, ainsi que le thriller policier burlesque UNE NUIT EN AMÉRIQUE (aussi 1975) et la version longue (82 minutes) du documentaire de 1978, LE VENTRE DE LA NUIT.

Il me ferait aussi très plaisir de recevoir vos témoignages, anecdotes ou appréciations de Jean et ses films, car l'article sera le plus objectif possible et je privilégierai sans doute la pluralité des opinions. Des documents visuels inédits ne feraient pas de tort. Les années où Jean a travaillé chez Cinépix m'intéressent aussi beaucoup, et il reste probablement, quelque part, encore des témoins de cette époque malheureusement révolue. Jean Lafleur, où que tu sois, sors de ta torpeur et fais-moi signe !

*

Comme je n'ai pas envie de mourir en beauté, glorifié par l'auréole du martyr, je vais éviter de prendre le métro tous les 11 du mois, dorénavant. L'avez-vous remarqué ? Les barbus d'Al Qaeda aiment bien ce chiffre... 11 septembre : New York. 11 mars : Madrid. 11 juillet : Mumbai. C'est quasi kafkaesque. Si l'on doit décréter une "journée sans transport en commun", à l'exemple de la journée sans voiture ou sans magasinage, aussi bien que ça soit une journée mensuelle, chaque 11.

Car honnêtement, avez-vous besoin d'aller vous faire tuer dans un wagon de métro qui est arrivé en retard et qui vous mènera de toute façon directement en enfer parce que désuet et instable ? Avez-vous besoin d'acheter une CAM à 63$ qui vous permettra de prendre le métro pendant l'un des rares instants où il n'est pas en panne, en interruption de service ou fermé ? Ou de prendre l'autobus et de ne pas être en mesure de vous y asseoir tellement il est SURPEUPLÉ car son passage est trop peu fréquent ?



On encourage la civilisation à améliorer le sort de notre planète et l'une des mesures les plus prônées est l'utilisation du transport en commun. Est-il à ce moment-là excusable que celui que l'on nous propose soit d'une efficacité aussi lamentable ?

Le débat reste ouvert.

*

Je m'excite, je m'énerve, et j'en oublie presque mon fameux concours - auquel personne ne participe, bien entendu ! Car que serait un concours avec des gagnants ? Quel plaisir en retirerait-on ?!

Alors voici : vous pouvez acquérir une magnifique grosse pochette de LA VILLE ACCUSE, thriller policier italien explosif de Sergio Martino, en répondant à l'intérieur de la fonction "commentaires" de ce blog à la question suivante :

"Quel fameux espion français en vacances, récemment revenu à la mode, personifie l'acteur principal de LA VILLE ACCUSE dans un film de Pierre Kalfon ?"

Alors là, je crois que ça ne pourrait pas être plus facile que ça ! Bonne chance !

Edmond, the guy from beyond

Rainy Tuesdays suck. In fact, any rainy day sucks, especially when you have to bike your way through town. When you're on a day off and are not planning to move, it's bearable. Open your windows wide, and read while listening to the falling drops. If the weather is thunderous, it's even better ! And if you have a dog - or a wimpy girlfriend - that gets easily scared, you'll have the occasion to confort them.

Confort is something an unsuspecting viewer might need after a projection of EDMOND, Stuart Gordon's latest, adapted from a David Mamet play. You've read about it in our oversaturated "alternative" media : Mamet wrote this while feeling pretty angry with the world, in the middle of a divorce. Which is probably why the movie starts with Edmond, played by a sad-faced William H. Macy, telling his wife that she bores him, and that he wants to leave her. The dialogues are typically well-written, and their constant presence in the movie are a decent hint that the script was thought & written for the stage, and not the screen.



However, under Gordon's supervision, and with Macy's spell - his performance here is exceptional, as in almost every movie he appears in, to be honest - things become quite enjoyable and we just sit back, relax, and witness mister Edmond's slow descent into the grey of a New York night that could be any night, really.

He's on a quest for sex - and this will lead him into many questionable places, with even more questionable people, and he'll become a victim, and then a man fighting for his rights. But not just in any way. After being robbed and beaten, he goes to a pawn shop to sell his ring, and buys an army knife - a knife that will, in a way, become the symbol of his emancipation. From the role he's been given, and from the boring ass life he's been leading so far. From the fear of others - and from his own destiny.

Some of the "enlightement" scenes are dragging on, and we get the message they convey a couple of minutes before they're over. The city is shown as a very macho one, much like in any Ferrara drama, where men & their desires rule the night. The abundance of objectified women we come across is underwhelming. Macy's digging for skin. The first whore we meet is played by Denise Richards, and this is quite unsettling as I have seen the Seinfeld episode in which she appears - as NBC's Russel's daughter, no less, whose cleavage hypnotises Costanza - just last week.

Mena Suvari plays another whore who appears later on, but Edmond's refusal to pay too much for sex will be productive : he'll end up boning Julia Stiles without paying a cent. Jeffrey Combs, a guy that Stuart Gordon cannot honestly NOT put in one of his movies, plays a hotel desk clerk and only has a few, amusing lines.

Joe Mantegna appears in a bar scene, and his scene-stealing speech gives Edmond the boost he needed to go out and search for the ultimate reason to live : pussy. The ending of the movie is one of the best I've ever seen, and I've my share. It beats the surprise ending of any Mario Bava flick, and that's saying a lot.

*

I saw EDMOND at Fantasia on Sunsay night, for its Montreal première, and Stuart Gordon was there to introduce it. After the short Q & A that followed the projection, he announced that he had brought his director's cut of FROM BEYOND, and that if anybody wanted to stick around, he was showing it as a bonus.

FROM BEYOND was originally released in 1986, shortly after RE-ANIMATOR, and is another H. P. Lovecraft adaptation. I had seen the movie about ten years ago, so I decided to stick around. 90% of the crowd also left, and the screening was intimate, almost like in a campy drive-in on a week night. I put my arm around Miss Bijoux and we sat with our feet resting on the front seats, like teenagers.



"Director's cut" should read "uncut" : lots of the gore that was absent from the movie's release in 1986 has been found & cleaned, and re-inserted here; my memory's not good enough to compare the two versions, so let's just say that the juices are flowing.

It starts with Jeffrey Combs and Ted Sorel working on some kind of machine that stimulates the brain's pinal gland and enables humans to see creatures who are part of another dimension but who are "constantly floating around us" : the machine, when turned on, is pretty dangerous, because if you can see these monsters, they can also see you... Sorel gets a little too eager about his discovery and end up with his head bit off his body, and when the police discovers the scene they lock up Combs and the local mental ward labels him as schizo.

Barbara Crampton, however, has another opinion. She convinces the police chief to let her re-create the experiments, with the assistance of Combs and of another cop (Ken Foree, hilarious) posing as a bodyguard. So Combs is released and starts playing with the paranormal once again. Crampton gets fascinated by the machine, her gland stimulations and the "sexual stimulation" it provides, and goes S&M on our asses. Not unlike Jenny in Ruggero Deodato's DIAL HELP, about which I wrote last week, she spends quite some time running around in her sexy outfit, oscillating between sex-crazed nympho and scientist.

The movie never loses its second degree treatment, and rarely gets serious. To see Jeffrey Combs, head shaved, bandages wrapped around his face, walk around the hospital he's taken to like a zombie, with his pinal gland hanging from his forehead like a soft penis, eating brains through his victim's eye sockets, is extremely surreal. And extremely sexual. Gordon suggests that Lovecraft's writings can be sexy, or that, at least, they have sexual undertones. Not sure about that, but seeing Barbara go wild sure was nice.

La mémoire abîmée par l'été

Il n'y avait pas foule au Théâtre Plaza vendredi dernier, laissez-moi vous dire !

Ce fut un week-end où les gens ne sortirent pas beaucoup; les gens étaient assez dispersés à MSTRKRFT, et dimanche au Piknic, il n'y avait pas grand monde de ma connaissance - c'est du moins ce qu'on m'a rapporté, car je n'y suis pas allé.

Je ne suis pas sorti samedi, non plus : j'avais un foie à ménager et un film à visionner.

*

Et quel film ! Poursuivant la vague de films criminels danois sévissant dans mon salon, et servant de preuve ultime que je fais tout à l'envers, ce fut au tour du premier volet de la trilogie PUSHER de défiler sous mes yeux.



Kim Bodnia y joue Frank, un dealer vaguement minable qui passe ses journées à traîner avec son ami Tonny. Il s'enrichit comme il peut, vendant aux "particuliers" qui peuplent les rues de Copenhague et prélevant sa part sur certaines transactions plus importantes qu'il orchestre du mieux qu'il peut (lire : mal). Le soir, il rentre chez sa "copine", une escorte sentimentale et un peu idiote, qu'il refuse de baiser sous prétexte qu'elle est dégoûtante.

Comme les deux volets suivants allaient le faire, PUSHER nous donne à voir une certaine descente aux enfers, qui a lieu dans un laps de temps assez court (une semaine) et dont les spirales rapetissent de façon vertigineuse à mesure que Bodnia s'enfonce.

Des situations imprévisibles, des menaces bien réelles et un traitement réaliste donnent au film un air authentique, qui a d'ailleurs fait sa renommée. La direction de Nicolas Winding Refn est serrée, suit les personnages de près, et son style "caméra à l'épaule" amène le spectateur au niveau des protagonistes. Pas besoin de beaucoup d'effets spéciaux ici - ce sont les performances qui comptent.

On ressent un certain choc en voyant à quel point l'acteur interprétant le personnage de Milo a vieilli entre ce premier volet et le troisième, tourné l'an dernier.

Le tout se termine avec une fin "ouverte", qui ne l'est pas tant que ça. Ceux qui ont vu le film comprendront, et ceux qui ne l'ont pas vu feraient mieux de rectifier la situation le plus tôt possible.

*

La saison des concours est commencée. Chaque jour, cette semaine, vous pouvez courir la chance de vous procurer des oeuvres percutantes et rares que vous ne trouverez pas au Blockbuster de votre quartier, ça je peux vous le garantir.

Je fais tirer aujourd'hui une "grosse pochette" du film INN OF THE DAMNED. Et c'est une VÉRITABLE grosse pochette : cassette posée dans un étui en styromousse, qui se glisse dans une énorme boîte en carton avec un dessin attrayant en jaquette.

Facile comme tout de gagner. Il suffit de me dire, dans un commentaire sur ce blog, quel est le pays d'origine de cette "oeuvre". Et d'être le premier à le faire, bien entendu.

Veuillez noter, bande de larves, que je ne vous enverrai pas le film par la poste. Vous devrez en prendre livraison la prochaine fois que je vous croise. Alors si vous êtes islandais, qu'on vous a coupé les deux jambes en '88, que vous êtes muets de naissance, aveugle depuis peu, et que vous ne lisez surtout pas le français, de grâce laissez votre place aux autres.

Another Drunken Attack

Who knows what happened...

I was quietly disposed to go to that radio show, do my thing without drinking too much, and head over to Les Saints to hear MSTRKRFT in the middle of a nice crowd. But vows never last, and promises to ourselves which we have made while muttering cannot be heard by others, and we consequently do not feel the need to keep them.

So there we are : I finished work at 9, rushed over to my place to pick up my stash of CD's and take a quick shower, and arrived at CHOQ's studio 10 minutes before 10. And I managed to drink a Rev on my way there while biking ! I started mixing right away - well, as soon as we got into the studio - and only got to understand the mixer around my 4th track. I always have a hard time "getting" the various cross fade options and can't seem to picture anybody using it in a different way than I do. I guess that's fascism, right ?

Anyway, I became a party monster. Not a pouty Culkin; an out of control, vodka-filled freak. It does happen, yes. Happened at the W when Boys Noize was in town, and it happened yesterday as well. You cannot measure how much vodka you ingest when you don't prepare your own drinks. And there's a frontier that you can easily cross between having control and losing it. At one moment you feel alright and still think you know what you're doing, and then you just crawl on the floor, growling, naked.

The funny thing is that some people only have seen me in this state. I remember this guy whose picture I took at the W : he was there yesterday, and as I was telling him about it, he laughed his ass off, barely remembered the event, and told me he was way too drunk. Well so was I. And so am I again. David Coverdale says : "Here I go again".



At least I'm not a cokehead. And I usually do not pay for my booze, thankfully.

Back to the radio show. After playing for more than an hour, the girls interviewed me, and I guess I was already beginning my delirium. Back to the music, midnight came, and we did another hour for another entirely different show these girls are doing. Pirate Radio is what it's called - and no, I'm no Chris Sheppard. I tried playing darker music, but you always end up going back to your roots : the drunken mixing.

Actually, if I ever look for a good barometer of my drunkeness, I should look at how I mix. If the beat matching skills in my brain are sleeping, and I can't get anything straight, can't make out if I should accelerate or slow down a track, it means bad.

And bad IS bad ! We got to Les Saints shortly after 1 AM, and MSTRKRFT were already onstage. The crowd was small, and everybody was in front, having fun. I located Mr. Finances rather rapidly, and bumped into the Tron & Bruce Benson a few minutes afterwards. I don't remember that much of this part, though, so it's possible I did some stupid drunken things... And if it's the case, my most sincere apologies go out to those who felt offended.

Offended I was by these underage chicks, dancing on stage, with very few clothes. In fact, I do believe that they came with the guys from TO. As part of a group. And that they had conspired to put on the tiniest clothes they could find in their wardrobes. One of the girls wore a skirt that hid little of her booty. Her friend had a v-neck t-shirt revealing a very generous cleavage that could barely be contained. In fact she had to make sure, every five minutes or so, that her breasts were still in there.

Another of the girls dancing with a striped dress had to constantly hike it down cuz otherwise, we would have thought she was buck naked - not unlike George Costanza in certain situations.

Miss Bijoux & I, after a short fight involving stupidity (mainly on my part, but I can't remember for sure), left the club without saying goodbye to anybody and headed home on our bikes. Don't drink & drive, kids, as it proves to be rather difficult. We made it safely.

So this morning, when my alarm rang, it had a devastating effect on my peace of mind. If there was a day in my life where I would have rather stayed in bed than done anything, it was today. Maybe some other time, too, but today was very brutal. I am sitting at the office, trying to look normal, half asleep on my chair while my manager welcomes some unknown guests in her office, just behind me. I need grease. I need some sleep. I need another season of SIX FEET UNDER to get the day going and I need another week off to recover from my week off.

Bad timing : tonight's the night. Kick le Clavecin, Théâtre Plaza, 6-8$, aligator blues. I'm on at 11.

My Super Ex-Pusher

This is kind of odd.

Yesterday, I found myself sitting in a half empty AMC Forum room after - I think - having seen Leonard Cohen walk on Ste-Catherine. Sitting, I have to say, next to a geek. Can I add something ? AMC Forum is fuckin' FAR. Hard to believe, but people apparently live around there. I must be so "downtown-centric" that I forget that.

I have won passes (yes, AGAIN) from the Mirror to see Ivan Reitman's MY SUPER EX-GIRLFRIEND, a romantic comedy about dating new yorkers... while one of them happens to be a super-hero.

That's basically why I traveled so far. Biking ! Going all the way West on Sherbrooke street, an artery I see too much of these days. The place wasn't "sold" out, the room was so big it would have been hard, I guess. And the movie... well... was okay. A bit predictable, but the most fun came from the handling, the directing, the dialogues...

Luke Wilson is a shy guy working in a design office (very 2006) whose best friend is a sex-obsessed geek - the guy who played Arthur in SIX FEET UNDER, his name eludes me right know - working with him. He meets Uma Thurman, a shy brunette with glasses - pretty hot, in the north american male folklore, if you know what I mean - and starts dating her, but finds her rather neurotic. Of course, that's because she also poses as G-Girl, a female "Superman" who watches over New York with her almighty superpowers.

This won't come as a spoiler if you've seen the movie's poster. If you haven't, here it is, fuckers :



So anyway, the girl doesn't turn out to be as good as he though. Even if the sex if wall-shattering (litterally) and Uma takes him to 7th heaven (also litterally), he still picks on the small details, like her jealousy & possessive ways. He's trying to find a way out and finally breaks up with her. To find out that it's a mistake he shouldn't have committed.

You've got everything there is to hate about Hollywood in there : a cheesy, over-emotional score, boring pop songs supposed to spice up the action, and most of all, a character whose behavior doesn't make ANY sense. Why would a "superhero" who saves lives and helps a city function normally turn into a hysterical maniac over a breakup ?

The one-liners are funny, the performances are overall honest, the whole thing is entertaining as hell and Thurman is, once again, pretty hot stuff, but it doesn't add up to make a great movie. Just a way to spend an hour & a half of your spare time.

*

That's why Miss Bijoux & I immediately headed to Concordia Hall afterwards, and got in the line-up to see the most-awaited PUSHER 3. I may sound like an old man who always repeats the same thing, but I love Danish crime flicks. If they're silly, it's OK, I understand. But when they're dark and tortured like this one is, it's even better...

I have to say I haven't seen the first two chapters of this trilogy, but it's coming soon, don't worry. The characters weren't really familiar to me, but Nicolas Winding Refn's style was, as I had seen BLEEDER a year or two ago.

It came as no surprise that the whole thing was kind of humorless, or rather that the humor was so dark it only made you laugh uneasily. Gone was the lightness of touch of Lasse Spang Olsen. Denmark at its darkest was to follow.



The movie depicts Milo, an aging drug dealer and addict, on the day of his daughter's 25th anniversary. He has to cook for 45 people without giving in to his need to snort coke and smoke heroin, while fellow drug dealers torment him with his debts and old friends re-appear without a warning, meaning either good or bad.

Winding Refn was presenting the movie, and at the end we got to ask him questions during a very generous 40 minutes, minutes that became hours to me as I felt my bladder was on the verge of explosion. Turns out that most of the second roles were given to real criminals, or at least actors with a criminal background. One of the guys was even convicted one week after the end of the shooting.

This method paid its dues : the movie is a wonderful dive into the dark side of Copenhagen, where unglamorous gangsters live unglamorous lives, and multiple ethnies all fight for their share of the cake. Milo's downfall is a hard one, but you can't get your eyes off the screen as it unfolds.

Good news for those of you who missed this : all three PUSHER films were bought for a North American release and they'll tour major city cinemas before being released on DVD as a box set at the beginning of 2007. Now get up your ass and do something.

*

Tonight at Les Saints (30 Ste-Catherine W) : MSTRKRFT are DJ'ing their way into your pants for a mere 10$. After that, don't say I'm not heading you in the right direction...

If you feel like hearing my sweet voice, tune in at www.choq.fm at 10 PM EST sharp tonight - I'll be appearing to DJ & shamelessly promote myself at Sunday Luv's Noktambul show.

And tomorrow, we invade Théâtre Plaza with beats as Kick le Clavecin 2 takes place. Expect the unexpected : dance, sweat & booze. I'm on at 11 so get your ass there early, fool !

La Florida

La Floride, mythique état des USA, parent pauvre de la Californie, terre promise des retraités québécois, a souvent été explorée à la loupe.  Marylin Manson en est originaire, et Larry Clark y a tourné BULLY.

J'y ai moi-même mis les pieds à deux reprises, dans les années '80, alors que je n'étais qu'un ingrat morveux pas très vieux.  La première fois, j'étais plutôt jeune, alors mon petit frère devait l'être encore plus, et c'est sans doute pour ça que mes parents l'ont laissé à la maison : nous sommes partis en trio dans leur bagnole.  Mes grand-parents paternels louaient à l'époque un condo dans une des grandes tours blanches avec vue sur la plage de Daytona, et c'est là que nous sommes échoués.



De multiples anecdotes se bousculent dans ma tête; les crabes qui envahissaient le moindre trou que j'entreprenais de creuser sur la plage, les lézards séchés au soleil que nous trouvions par dizaines sur les murs des cabines de bains, mon père observant les pitounes en bikini à partir du balcon du condo, jumelles aux yeux...  Mon grand-père m'avait offert un superbe poster de Samantha Fox que j'avais moi-même choisi dans un des légendaires "magasins de cossins" pour touristes.  Ma mère, plus conservatrice, m'avait payé toutes sortes de créatures en caoutchouc, et je marchais fièrement avec un boa autour du cou dans les rues de la ville.

La deuxième fois, quelques années plus tard, nous y sommes retourné, à nouveau en trio : mes parents étaient divorcés, et c'est mon père qui nous y conduisit, mon frère et moi, dans sa Turismo gold.  Sa grosse moustache de policier en imposait.

Il me semble que nous sommes partis pendant la semaine de relâche des morveux du primaire, et à notre grande surprise il faisait un froid de canard quand nous sommes finalement arrivés.  Nous devions porter des vestes en tout temps, le vent était frais et impitoyable, et rester étendu sur la plage était bien entendu hors de question.



Je ne me souviens pas très bien de toutes les activités que nous avons pratiqué pendant cette semaine là, mais nous avons encore une fois élu domicile dans le condo de Daytona Beach, qui offrait une vue imprenable sur les marcheurs de la plage.  En revenant vers Montréal, mon père avait acheté des "cartoons" de Winston, car une VHS des courses Nascar était offerte en boni à l'achat.  Il fumait comme une cheminée dans l'habitacle de la Turismo et mon petit frère en fut malade - il vômit littéralement partout sur le siège arrière.

*

Le phénomène des "snowbirds" a déjà été abordé de façon plutôt parodique dans LA FLORIDA, un film mettant en vedette Rémi Girard, Martin Drainville et Marie-Josée Croze.  Version québécoise des "Lavigueur" et précurseur des BOUGONS, ce métrage traite des péripéties vécues par une famille de classe (très) moyenne faisant l'achat d'un motel cheap en Floride, et faisant "son possible" pour l'administrer.  Tout cela est bien entendu romancé et idéalisé à la sauce "populaire".

Si on m'avait suggéré, jadis, que la réalité était plus sordide que la fiction, j'aurais eu beaucoup de mal à y croire.

Et pourtant, c'est ce que démontre le documentaire DAYTONA, du collectif "Amerika Orkestra", que j'ai visionné hier soir.  Datant de 2004 mais édité en DVD il y a quelques mois seulement, ce film-choc suit quelques morons de Québec (la ville) qui arrivent à Daytona Beach pendant le "spring break" pour, de leur propre aveu, "boire, se geler pis baiser".  Mais Daytona n'est peut-être pas le Sodom qu'on leur a promis, et ils le découvriront progressivement.

On suit tout au long du film quelques personnages de l'expédition : Lapointe, un jock terre-à-terre; Jessica, une jeune fille assez trash merci; un monsieur muscles, deux amis "average Joe", et un rappeur stoner avec son ami / admirateur muet.

Ils arrivent à Daytona avec une idée assez fantaisiste de ce qu'est la ville; Mr. Muscles nous explique sa vision des choses dès le départ en marchant sur la plage, saoul et torse nu et bombé.  Il dénigre la langue française car il n'est pas capable de communiquer avec les filles en bikini, décrète son admiration pour les bagnoles de luxe qui roulent sur la plage, et nous informe de sa certitude : il va se claquer une américaine dans la semaine.

Pendant ce temps, Jessica s'habille, confiant à la caméra qu'elle a arrêté de baiser depuis qu'elle a "tapé le 18" et qu'elle "se sent vieille".  Lapointe confie s'ennuyer de sa "petite femme" et semble être le seul à se rendre compte que ce qui se passe autour de lui dépasse les limites acceptables du trash.  Il faut le voir, complètement gelé, la langue sans cesse sortie, exposer sa théorie du "banc banane", et nous démontrer les mesures "acceptables" d'un cul féminin.

Partagé entre incrédulité et tristesse devant une réalité aussi sordide, le spectateur oscille ainsi entre la pitié pour ces "personnages", et le désespoir de voir que la jeunesse moyenne est tombée si bas.  Les rêves de ces adolescents sont bien simplets, ou alors complètement irréalistes : le rappeur confie à son ami qu'il trouverait ça vraiment bien "d'être connu dans le monde du hip hop et d'avoir une énorme maison, tsé là style californien, toute en blanc avec des vitres teintées en noir".

Le rêve chavire... et le "trip" finit un matin ensoleillé, alors que tout le monde remballe et se prépare à revenir sur terre, c'est-à-dire au Québec.  Nul besoin de dire que le visionnement de ce film est fortement recommandé pour tous ceux d'entre vous ayant besoin d'une forte dose de réalité en pleine face.  Parce qu'à force de vivre dans notre petit monde filtré, on finit par oublier que de telles choses existent...

***J'ai essayé sans succès de trouver une fuckin' jaquette du DVD, mais ça paraît quasiment impossible, dans des dimensions raisonnables. Si vous tombez dessus, send it my way !

La Coupe Déborde

Je n'ai pas encore eu l'occasion de partager avec vous mes observations sur le Grand Prix qui, à cause de circonstances particulières cette année, ont pu beaucoup mieux se développer. Tout d'abord parce que je n'ai pas eu l'occasion de quitter la ville pendant le week-end, comme j'ai pris la bonne habitude de le faire les années précédentes, et ensuite car quelques-unes de mes activités récréatives, en plus de mon travail, m'ont amené "au coeur de l'action".

Au risque de me répéter, je travaille dans une tour au-dessus du Centre Eaton; quand je sors du boulot et que je me fais quasiment écraser par une Lamborghini qui passe à toute vitesse sur De Maisonneuve, c'est un signe assez infaillible que la "folie" est en ville.

Toutefois, moi qui croyais avoir déniché le dénominateur commun le plus décérébré qui soit, j'ai dû me raviser. Je ne sais pas si c'est une question de traitement médiatique, ou de désoeuvrement généralisé, mais il me semble que la coupe du monde de football n'est pas passée inaperçue cette année. Peut-être que je sors plus ? Ou que mon niveau de tolérance est en chute libre ?



Voici de quelle façon je vois la plupart des sports. Ils sont une façon de rester en forme, physiquement, tout en abandonnant les responsabilités du monde adulte au profit d'une discipline stricte et de règles que même un demeuré pourrait saisir (...) en replongeant dans les afres infantiles de l'esprit d'équipe et de la camaraderie entre mâles alpha, tout en maintenant paradoxalement un certain niveau de compétitivité. REGARDER un match en cours, donc, n'implique quasiment rien de cela, si ça n'est une projection de nous-même vers un joueur particulier. Rester spectateur devant un "match" alors qu'on n'est pas émotionellement impliqué avec un(e) des joueurs est curieux. Visionner, sur une télévision, à distance, une manifestation sportive ayant comme seul lien avec nous ce que l'on appelle la "partisanerie" devient pour moi incompréhensible, du domaine du paranormal, et est conséquemment une monumentale perte de temps.

On m'a longtemps reproché cette vision arrêtée, mais que voulez-vous, je suis incapable de changer d'avis, du moins à ce propos.

De voir des gens, donc, s'exciter comme des dingues, crier, klaxoner, se pavaner en ville avec des drapeaux de leur équipe favorite et se BATTRE pour une divergence de fanatisme, c'est troublant. Qu'y a-t-il de si différent entre un gars qui se bat pour un argument politique, religieux ou sportif ? Comment en venir aux mains alors que le désaccord est verbal et idéologique ? Lorsque la modernité et l'éducation disparaît au profit d'impulsions primaires et répréhensibles, c'est triste.

Aucune équipe de football ne représente le Canada dans le cadre de cette finale. Les hostilités - puisque c'est comme ça que je les vois - se déroulent en Europe, et ont connu leur conclusion grâce à un autre acte de violence inexpliquable et gratuite : un coup de tête !

Quand j'ai vu des italiens saouls s'énerver et menacer les policiers qui essayaient de calmer le jeu, sur l'île Ste-Hélène, en chemin vers le Piknic du 9 juillet, je n'ai pas trouvé ça drôle, et je ne me suis pas identifié aux pauvres cons qui "célébraient" une victoire imaginaire. Et quand les policiers, effrayés par leur infériorité numérique, se sont mis à "zapper" dans le tas, au hasard, j'ai ressenti un réflexe de satisfaction, comme au cinéma quand le cruel savant fou mange une volée.

*

J'ai longtemps entendu dire que DIAL HELP, de Ruggero Deodato (que j'ai vu hier soir en version doublée en français, sous le titre SÉDUCTION TÉLÉPHONIQUE) était le film le plus idiot et inconséquent que le fameux réalisateur avait tourné. Comme j'avais envie de quelque chose de bien con, histoire de rire un peu, et que l'année de production (1988) nous promettait un milésimé pur jus, je me suis laissé tenter.

Je n'avais pas vu la jaquette, mais celle-ci est assez évocatrice :



On nous promet donc un "thriller érotique". Ah, un de ceux-là. Avec, en prime, Charlotte Lewis, qui fait du 32 DD et qui a un "style" assez italien merci : grosses lèvres, courbes exagérées, longs cheveux noirs, yeux sombres et romantiques. Elle passe son temps à faire la moue et à courir, et c'est dans ces moments qu'on se rend compte qu'il y a beaucoup de choses qui se brassent sous ce veston pied-de-poule.

Voilà : Jenny est mannequin, du type écervelée, et elle tente de rejoindre Marco, son bureaucrate d'amant, qui l'évite soigneusement pour on ne sait quelle(s) raison(s). Possible qu'il se soit fatigué de la vacuité de ses conversations ? Elle fait un mauvais numéro car, telle une junkie en manque, ses doigts tremblent en composant sur le téléphone du café où elle s'est arrêté. Ce mauvais numéro, croyez-le ou non, fera d'elle une victime assidûment poursuivie par une énergie destructrice qui voyage à travers les lignes téléphoniques et qui attaque de toutes les façons possibles et imaginables - seul le scénariste en connaît les limites !


La demoiselle fait donc équipe avec son nouveau voisin, un universitaire bellâtre et maladroit, pour se sortir du pétrin. Sauf qu'elle fait constamment exprès pour se mettre les pieds dans les plats : on lui conseille de ne pas rester seule, elle se sauve; on essaie de lui faire comprendre qu'elle a intérêt à se tenir loin du téléphone, et elle se précipite vers une cabine téléphonique... Elle est le prototype parfait de la conne ultime, et tout cela est fort bien rendu par mademoiselle Lewis (d'ailleurs apparue dans un épisode de Seinfeld, "The Switch", en '95).

Considérons donc le téléphone comme une menace. Comment traduit-on cela visuellement ? Eh bien, Ruggero ne manque pas d'idées. Et laissezs-moi vous dire qu'elles sont toutes plus ridicules les unes que les autres.

Le prodige dans tout ça, c'est Charlotte elle-même : elle ne se dévêt pas. Enfin si, mais principalement hors champ, ou avec la complicité du monteur. Nous (les spectateurs mâles, et les curieuses) restons donc sur notre faim, ébahis, bafoués, troublés. Quand Jenny se fait attaquer par un junkie dans le métro, et que celui-ci tente tant bien que mal de lui enlever son chandail, c'est l'âme collective des spectateurs qui agit, c'est une catharsis érotique...


L'érotisme finira par vaincre : 30 minutes avant la fin, inexplicablement, probablement poussée par son téléphone, Jenny revêt un déshabillé et se trémousse, et finit par mettre le feu à son appartement. Elle passera donc le reste du film dans cette tenue, attaquée par des bobines de répondeurs et des fils de téléphone qui la malmènent d'une façon très "bondage". Ce qui n'est pas de refus.

La finale ne fait pas beaucoup plus de sens que le reste du film, et je me dois de confirmer le diagnostic impitoyable des confrères aventureux qui ont eu le malheur de voir ce film avant moi : c'est con, très con. Mais ô combien amusant !

Movie Stars

That's it. The fun's over. My 10 days off have evaporated like a mirage in the sun. I'm back to work, sitting in the AC as the city melts away its "livres en trop", planning the end of the world (as we know it) and waiting for my shift to end.

Plenty of crazy adventures happened to me in the course of these ten days, and I'll get to that later on. Today, however, you'll only hear about the movies I saw, so that those of you I throw my tapes at know what's coming to them. I am giving away lots of shit, you know I'm pretty generous when it comes down to VHS tapes.

*

Porn lovers know the Mitchell brothers pretty well. You've at least seen Marilyn Chambers emerge from behind the green door, repeatedly, to get banged. Emilio Estevez knows them as well, since he directed RATED X, a Showcase TV movie about them. He stars as Jim Mitchell, and his pal Charlie Sheen plays Artie, his lil' bro.



This is not the best biopic I've ever seen, but then again, this is not a genre I really appreciate. Knowing about other people's lives is questionable, and a thirst for gossip can be, to my eyes at least, pathetic. The story's interesting, of course, but you never know if what you're seeing is the truth, with these Hollywood impostors romancing every toilet bowl around.

So there you are, with Estevez & Sheen both playing goatee'd & bald porn producers. We see their carreer evolve the moment they buy their studio, and then the O'Farrell theater. The success of BEHIND THE GREEN DOOR, the coke snorting, Artie's multiple crushes, children & downfalls. Jim Mitchell seems to have a devoted wife, who at one moment simply & conveniently disappears. It kind of gets annoying to see Sheen go crazy, after a while, and even though I know some people really act like that, I can't help but wonder how his peers could keep up with all his crisis. A pacifist with a gun.

And the ending ? It's never clearly explained. It almost looks as if Estevez brutally realised he was getting towards the end of his running time & budget, and abruptly shot a conclusion that doesn't even conclude shit.

*

I had never seen IN CHINA THEY EAT DOGS, although I have seen its follow-up, OLD MEN IN NEW CARS, at the Fantasia festival a couple of years ago. When I rented it in May, I didn't get around watching it, so I taped it on an old VHS lying around, and there I was, last week, looking for some shit to watch. Fell on it. Saw it.



Well, of course it's very funny. Darkly funny. It's set AFTER the 2nd movie, so it's some kind of sequel-prequel. Kim Bodnia & his two cooks still come up with the worst plans ever, and they work. But they don't get away that easy this time around. People die. Lots of them, in fact. Arbitrary executions. Brutal accidents. Random, unexplainable violence. Lasse Sprang Olsen plays with the gangster clichés and amplifies the violence usually associated with them to an insane level.

Danish gangster flicks are a blast, they're moddy and refreshing, and I keep coming back for more. So gimme more !

*

Speaking of "darkly", I won passes (I know, I know...) for the premiere of Richard Linklater's A SCANNER DARKLY at Paramount, last Thursday. It was a packed house, and we had a group of adult retards sitting behind us, making lame jokes and talking to their friends on their cell phones for a while, but when the movie began they shut up, to my great surprise, and let us enjoy.



I haven't seen WAKING LIFE yet - somebody "borrowed" my copy and never returned it - but I had heard about the technique which consists of drawing on the images of a "live action movie" to make it a "cartoon". I must say it's pretty well done and it adds a certain dimension to the movie, especially in the case of this paranoïd Philip K. Dick adaptation.

So here in L.A., somewhere in the near future, an undercover narc agent (Keanu Reeves) lives with a bunch of deadbeats (Woody Harrelson & Robert Downey Jr.) and dates an asexual cokehead (Wynona Rider). He is basically trying to make his way to the top of the distribution chain of Substance D, a drug that destroys its users' brain in an unprecedented way. The dialogues are funny, the events are fast paced, the tone is serious when it needs to be, and goofy otherwise, and a "cartoon version" of Keanu Reeves probably acts better than the guy himself.

A special mention goes to Rider's cleavage, that's been very much exagerated, thank you.

*

Another biopic I saw was Mario Van Peeble's BADASSS. Now this is the kind I like. It's honest, doesn't promote an agenda - at least none I uncovered - and was directed by the main subject's very own son. Yes folks, the movie is about Melvin Van Peeble's struggle to independantly write, direct & produce SWEET SWEETBACK'S BADAAASSS SONG, the very first "blaxploitation" flick of the 70's to break through.



Mario Van Peebles plays his father, with his perpetual cigar in mouth, as he suddenly comes up with the idea to shoot a movie about a brother on the run from the law, who stands for himself and his peers, with an ending that's not tragic and gives hope. The shooting, entirely financed by Peebles himself, will prove difficult. Melvin almost lost his left eyesight from exhaustion during editing. And the movie was partially rendered popular thanks to the Black Panthers.

Miss Bijoux pointed out two familiar faces I perhaps would not have noticed : Six Feet Under's Arthur plays Van Peeble's hippie buddy, and he doesn't rub heads - he screws well endowed black girls instead. And Seinfeld's own Uncle Leo - hello !! - appears as a pair of twins, owners of the only north american theater willing to show BADAAAASSS. It's a small world.

See ! All this and much more. Van Peebles does a pretty good job, actually. The movie almost went unnoticed when it was released last year, but I'm sure you can find it easily and have a blast watching it.

*

America - fuck yeah ? After all these praises, doubts & rumours, I finally found a proper setting & timing to watch Matt Stone and Trey Parker's latest, TEAM AMERICA. Pretty much inspired by "Les Sentinelles de l'Air", it features some pretty sick puppets, and the infamous duo's humor, both scatological and political, hits hard.



We are presented with this rescue team, in which every member has his unique strength, as they get France rid of some terrorists, blowing up every landmark in sight in the process. Upon learning of a major terrorism menace, Spottiswoode (an hommage to Roger ?) recruits a young Broadway actor in his Lamborghini limo and gives him a job in the team. He will have to act his way to infiltrate a terrorist group in Cairo, but things go wrong, of course, and mayhem ensues.

The tone is delirious and the action non stop, but it's still not my favorite Parker / Stone piece. I still don't know why, and I'm afraid I'm not going to meditate a lot on the reasons.

*

Another disappointment o' mine was Tom de Simone's HELL NIGHT, starring Linda Blair. Don't ask me why, but the opening got me hooked, and the first 15 minutes are so promising it hurts. Things go downhill, however, and soon hit a tree or two on their way to the bottom of the slope.



Four teenagers - Blair, another hot chick & two random guys - who want to be part of fraternities & sororities are initiated during "Hell Night", a small town celebration that kicks the school year off. They are to spend the night in an enormous abandoned manor - very well preserved, by the way, for a deserted dwelling - where some bourgeois gone mad are rumoured to hide. It's all folklore, anyway, right ?

So the guy who organised all this happens to be a master prankster, and soon the teen's night is not so calm anymore. They hear screams. They're interrupted in their fornications. And so forth. And it's not all due to pranks...

While it could have been more gruesome and sexy, De Simone makes it bland and unsuspenseful. He's got some very cute chicks who stay clothed, and who keep their various body parts on - except a girl losing her head straight away, but that's nothing. The humour is good natured, and Linda Blair is as ugly as usual, especially in that big dress she wears all the way. The ending isn't bad, but it comes way too late, unable to redeem the other failures.

And this, folks, means that you will inherit the tape it was copied on, because I sure ain't keeping it.

Perdre le Nord

Les gens à qui je parle tous les jours au téléphone sont distants, idiots, bêtes, retardés, angoissés, ont du mal à s'exprimer et ne comprennent pas toujours très rapidement les choses qu'on leur explique. Ils sont prompts à diriger leur agressivité vers moi, ce que je n'ai jamais eu de mal à gérer, mais quand ils réagissent mal à ce que je leur dis par pure bêtise, c'est toujours un peu chiant. Ils peuvent aussi être distraits par des bruits de fond (télé, membres de leur famille qui leur parlent ou qui hurlent, chiens qui jappent) ou par leurs propres pensées vagabondant (ils sont dans la lune, ou ils sont tout simplement très cons).



Pour des raisons obscures et que j'aimerais bien élucider avant de devenir complètement timbré, je suis l'employé qui reçoit le plus d'appels de mon département. Si une collègue en a reçu 45 en 6h, vous pouvez être certains que j'en aurai reçu au bas mot 95. Ces chiffres sont des statistiques abstraites qui ne rendent en aucun cas tangible la douleur que constitue le fait de prendre tous ces appels.

Vous comprendrez conséquemment que le téléphone n'est pas mon média communicatif favori. Si vous me laissez un message sur ma boîte vocale et que je vous répond par un courriel, c'est un indice.

*

Les gens laissent toujours des messages stricts et concis dans leur boîte de courriel lorsqu'ils quittent pour un certain temps. Ils nous renseignent souvent sur la date de leur retour, et qui contacter en cas d'urgence. Avec un mode de vie aussi palpitant que celui des bureaucrates, je me demande bien ce qui pourrait constituer une "urgence", à part une incontrôlable envie de pisser due à l'absorbtion massive de mauvais café, mais passons. Mon avis sur la question n'est pas ici pertinent.

*

Il y a quelqu'un au bureau - je ne nommerai personne - qui écoute la radio entre ses appels. Légèrement agaçant pour le commun des mortels, et carrément insupportable pour moi, éternel médiaphobe. Si je travaille dans un centre d'appel et non dans une boutique, ou une clinique, ou n'importe quoi, c'est en partie parce que je n'ai pas envie de me faire DICTER quoi écouter.

Cette contrariété se produit généralement assez tard en soirée, alors que les superviseurs lèvent le camp, et qu'il me reste coïncidemment assez peu de facultés pour bien me concentrer. Toute tentatives de lecture échoue alors, et j'ai l'impression de grandement perdre mon temps. Ma productivité en souffre, et oserais-je mettre la faute sur cette foutue radio pour expliquer mon peu d'élan créatif des derniers jours ? Allons, j'ose.

*

Je perds le nord. Ce qui explique sans doute mon absence de contributions récentes. Peut-on blâmer les éléments décevants ? Le simulâcre d'été que nous vivons ? Mon cerveau défectueux qui fait que je perds le fil du temps et que j'oublie des éléments essentiels de mon emploi du temps ?



Il ne s'est pas passé grand chose depuis peu. Je survis. Je tente de me frayer un chemin en vélo de la maison au bureau, et en sens inverse, à travers les trombes de pluie qui font ressembler Montréal à un vulgaire prolongement de l'Amazonie en pleine saison des crues. Je me questionne sur le sens de l'été, sur la tradition qui n'est pas maintenue, sur la déception naturelle que l'on ressent et notre tendance à tout prendre pour acquis. On a eu de tels étés...

Je tente de garder contact avec l'humanité qui m'entoure. Il y a beaucoup d'impulsions qui luttent en moi pour prendre le contrôle, et c'est fort difficilement que je conserve une apparence de normalité.

Le fait que mes vacances sont déjà là et que mes plans pour les combler sont plutôt minces m'angoisse (presque). J'aurais aimé avoir prévu un long voyage en char, aller explorer les plages de Provincetown, ou la route de gravelle qui mène de Manic 5 à Fermont, petite ville emmurée perdue dans le haut de ma copie fatiguée de la carte du Québec. Aller voir de quoi a l'air Venise-en-Québec pour m'assurer que le nom est fondé, en quelque sorte, et non une appelation tape-à-l'oeil dont on a malheureusement l'habitude.



J'aurais voulu aller faire du ski nautique au Lac des Jésuites, me péter le genou sur une roche en me baignant dans le Lac-à-la-Tortue, me pitcher en bas du Pont de Grand-Mère complètement saoul et nager dans la Rivière Saint-Maurice jusqu'à ce que je sois fatigué et que je rejoigne la berge, pitoune d'érable sous le bras comme bouée de sauvetage.

J'avais envie d'aller visiter le centre-ville de Chicago, d'aller m'étendre dans Central Park avec le Village Voice, de débouler une montagne du Colorado ou de me faire attaquer par un ours sauvage dans le Parc National de la Mauricie, en plein camping, sac de Doritos à l'appui.



Je vais aller faire un tour à Shawinigan, histoire de voir de la famille et de dévaler à toute vitesse les rues escarpées de mon patelin natal en vélo. Je vais aller prendre une marche romantique avec Miss Bijoux le long du Saint-Maurice, et je vais lui montrer les bennes hydro-électriques en respirant à pleins poumons l'odeur d'eau semi-stagnante et de pâte à papier qui émane de la Belgo, seul moulin à papier encore en activité dans la région. Du moins, aux dernières nouvelles.

Ensuite, je reviens en ville et je profite de ses attraits. Je me lève tard et je me fais plaisir. Et je fais mes impôts...

*

ALERTE ! La vente trottoir du Centre Eaton commence aujourd'hui. Ce qui tombe drôlement bien : c'est ma dernière journée au bureau d'ici le 17 juillet. Je n'aurai donc pas à souffrir cette horde de magasineurs qui passent, bouche ouverte, à un demi kilomètre / heure dans les couloirs du centre d'achats, souvent en famille, souvent dans mon chemin.

Je vous préviens donc... faites attention... Vous ne me verrez certainement pas dans les parages avant ma date de retour au bureau, alors si vous allez traîner là, amusez-vous bien avec la foule de zombies.